poèmes

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Pour Marco

Hommage à André Laude : la poésie rebelle

Merci Juju , ah j'aurais bien aimé faire une java avec ce Monsieur , je ne connaissais pas .

Sacré personnage .

Trois de ces poèmes :

Poésie urgente


Plus que jamais la poésie est urgente. Vitale comme le pain et le vin. Nécessaire comme la
pluie et le soleil, les néons et les nuits polaires.
À l'heure où s'effondre définitivement le rêve révolutionnaire nourri d'octobre 17, à l'heure
où l'abjecte massification, l'uniformisation dans le pire médiocre s'accélèrent, à l'heure où en dépit
de certaines apparences, la « liberté » de l'individu - fondement incontournable de toute
civilisation- rétrécit, à l'heure où les politiques s'épuisent, où les tyranneaux prolifèrent, où les
nationalismes, les intégrismes se réveillent, où la pauvreté enflamme les têtes autant que les slogans
stupides et simplistes, la poésie est, d'abord et avant tout, une « arme miraculeuse » (Aimé Césaire)
pour la Résistance. Totale Irrécupérable Sur tous les fronts.
Résistance contre ce qui endeuille l'être, souille, mutile, brise, l'élan de l'individu vers le
« Champ des possibles », l'immense continent de la Vie encore inconnu, qui attend son Christophe
Colomb. La poésie ne relève pas des dogmes établis. Elle est cet outil pour l'homme qui lui permet
de prendre la mesure de sa non-finitude, de sa majesté et de son mystère émouvant et inépuisable.
Elle est le vent qui le pousse dans le dos dans sa marche à l'étoile, l'éclair qui l'arrache à l'humus
pour le projeter à hauteur d'astres de plomb et de feu.
Langages, étranges copulations de mots, bouleversements de syntaxes, volontés de dialogue,
énoncés du monde sensible, fouillements des ténèbres, cris d'amour, d'humour surtout « noir »,
enracinements dans l'errance, la glèbe ou la «big city », explosions de désespoir qui s'ouvre
curieusement sur quelque innommable espérance, la poésie est aussi, dans sa plus haute
condensation, germination, acte.
Acte qui implique que tout poète authentique, fut-il élégiaque et soumis aux subtils secrets
métaphysiques, est un réfractaire un vrai outlaw Hôlderlin, Rimbaud, Maïakovski même combat !
Poètes Solitaires. Poètes Solidaires. Jusqu'au revolver, la jambe pourrie, la raison « saccagée ».
La poésie est ce dont l'homme - même s'il l'ignore ou feint de l'ignorer - a le plus besoin
pour tracer au flanc du monde la cicatrice de sa dignité. La poésie : un vertige permanent entre la
lune et le gibet.
Sans Poésie - libre, follement libre - l'univers serait boule morte. La poésie aux lèvres
rouges : la potion magique pour guérir, peut-être, l'angoisse électrique de l'inconnu qui écrivit une
certaine heure de fièvre sur les murs de Mai 1968 : « Y a-t-il une vie avant la mort ? »

André LAUDE

Quand les hommes vivront d'amour

Paroles et musique: Raymond Lévesque.
1956
Quand les hommes vivront d'amour
Il n'y aura plus de misère
Et commenceront les beaux jours
Mais nous nous serons morts, mon frère

Quand les hommes vivront d'amour
Ce sera la paix sur la terre
Les soldats seront troubadours
Mais nous nous serons morts, mon frère

Dans la grande chaîne de la vie
Où il fallait que nous passions
Où il fallait que nous soyons
Nous aurons eu la mauvaise partie

Quand les hommes vivront d'amour
Il n'y aura plus de misère
Et commenceront les beaux jours
Mais nous nous serons morts, mon frère

Mais quand les hommes vivront d'amour
Qu'il n'y aura plus de misère
Peut-être songeront-ils un jour
À nous qui serons morts, mon frère

Nous qui aurons aux mauvais jours
Dans la haine et puis dans la guerre
Cherché la paix, cherché l'amour
Qu'ils connaîtront alors mon frère

Dans la grande chaîne de la vie
Pour qu'il y ait un meilleur temps
Il faut toujours quelques perdants
De la sagesse ici-bas c'est le prix

Quand les hommes vivront d'amour
Il n'y aura plus de misère
Et commenceront les beaux jours
Mais nous serons morts, mon frère

Democ soc a mis en ligne cette superbe chanson je n'ai pu m'empêcher de ressortir les paroles ...

Tu as rudement bien fait!
Un peu de reve et d'utopie sur ce forum ne peut pas faire de mal!

En effet, c'est vraiment très beau.

Cependant être parmi les "perdants" n'est pas très réjouissant,

Je plaide pour le rêve actuel, un verre occasionnel,

l'ivresse de la vie jusqu'à la lie et non la tristesse.

Ce n'est pas triste Boris !
C'est un immense espoir ...

Quand les hommes vivront d'amour ...



Cela n'empêche en rien les bonheurs immédiats.

mais nous serons morts, ma soeur !

signora a écrit:

C'est un immense espoir ...

Quand les hommes vivront d'amour ...



Cela n'empêche en rien les bonheurs immédiats.

Tu dis ça, mais on te croit pas, car t'es capable de t'accrocher même avec un ange.

Tamaris a écrit:

signora a écrit:

C'est un immense espoir ...

Quand les hommes vivront d'amour ...



Cela n'empêche en rien les bonheurs immédiats.

Tu dis ça, mais on te croit pas, car t'es capable de t'accrocher même avec un ange.

Toi aussi.

Voici un poème que j'ai écris il y'a 2 ans, c'est celui que je préfère parmi tout les autres que j'ai écris:

Citation :

Allez! Lèves-toi!
Costume blanc,
Cravate rouge.
Tu sais que j'aurais aimé vivre les années folles,
Vivre le chat bleu,
Miau miau,
La mélodie qui ronronne dans les oreilles.
Un homme de couleur noir, au piano, avec un si beau sourire,
Une odeur de café qui chatouille les narines,
Mêlée à la puanteur du vieux cigare, et aux
Parfums agréables de ces dames.
Une jolie jeune fille qui danse,
Sa belle poitrine en lumière, en couleur,
Et son corps qui bouge, bouge en toutes harmonies.
Elle est en fleur.
Regarde, cet homme qui frotte, frotte
Le verre, au comptoir devant ses milliers de bouteilles aux
Arômes fruités du sucre de canne;
Et ce beau gentleman qui sirote son rhum,
aux semblants si délicieux.

Te souviens-tu également de cette belle époque,
Saxophone à la bouche, trombone en main,
Et ces cymbales qui pétillent.
Cet homme au milieu de la scène qui laisse sortir ce doux son de la
Bouche et qui la regarde, si confiant, cette femme aux lèvres rouges comme le rubis,
Aux yeux de la couleur du saphir, et aux cheveux d'ébène.
La salle enflammée qui bouge dans cette pièce pleine de lumière.
Ambiance jazzy, jazzy,
Swing, swing.

Et un sourire,

La nuit n'est jamais complète
Il y a toujours puisque je le dis
Puisque je l'affirme
Au bout du chagrin une fenêtre ouverte
Une fenêtre éclairée
Il y a toujours un rêve qui veille
Désir à combler, faim à satisfaire,
un coeur généreux
Une main tenue une main ouverte
Des yeux attentifs
Une vie la vie à se partager.

Paul Eluard.

Pour Bobmo...
Je viens de relire le fil des poètes et sachant que tu aimes Paul Eluard ... J'ai ramené celui-ci mis en lien par aptien ...

C'est chouette un site politique qui fait la part belle à la poésie
première fois que je vois cela...

Merci

Jacques Brel
LES MARQUISES
1977


Ils parlent de la mort comme tu parles d'un fruit
Ils regardent la mer comme tu regardes un puits
Les femmes sont lascives au soleil redouté
Et s'il n'y a pas d'hiver cela n'est pas l'été
La pluie est traversière elle bat de grain en grain
Quelques vieux chevaux blancs qui fredonnent Gauguin
Et par manque de brise le temps s'immobilise
Aux Marquises

Du soir montent des feux et des points de silence
Qui vont s'élargissant et la lune s'avance
Et la mer se déchire infiniment brisée
Par des rochers qui prirent des prénoms affolés
Et puis plus loin des chiens des chants de repentance
Et quelques pas de deux et quelques pas de danse
Et la nuit est soumise et l'alizé se brise
Aux Marquises

Le rire est dans le coeur le mot dans le regard
Le coeur est voyageur l'avenir est au hasard
Et passent des cocotiers qui écrivent des chants d'amour
Que les soeurs d'alentour ignorent d'ignorer
Les pirogues s'en vont les pirogues s'en viennent
Et mes souvenirs deviennent ce que les vieux en font
Veux-tu que je te dise gémir n'est pas de mise
Aux Marquises.

de Russalka (en cours d'édition)


Tu es la lueur qui vient
le pays enroulé sous l’automne des arbres

Tu es la lueur qui pose
un vol sombre à la beauté d’insecte
où la fleur des ruines germait

Tu es l’instant muet qui ne s’attarde pas
la caresse légère en voyelles de sable

Tu es l’espace où l’eau
peut suspendre sa course
et regarder sa boue
sans crainte d’une main qui étrangle la source




Tu es l’infiniment

ODE À PRIAPE



Foutre des neuf garces du Pinde,
Foutre de l’amant de Daphné,
Dont le flasque vit ne se guinde,
Qu’à force d’être patiné :
C’est toi que j’invoque à mon aide,
Toi qui dans les cons, d’un vit raide,
Lance le foutre à gros bouillons ;
Priape soutiens mon haleine,
Et pour un moment dans ma veine,
Porte le feu de tes couillons.

Que tout bande, que tout s’embrase ;
Accourez putains et ribauds :
Que vois-je ?… Où suis-je… Ô douce extase !…
Les cieux n’ont pas d’objets si beaux.
Des couilles en bloc arrondies,
Des cuisses fermes et bondies,
Des bataillons de vits bandés,
Des culs ronds sans poils et sans crottes,
Des cons, des tétons et des mottes,
D’un torrent de foutre inondés.

Restez adorables images,
Restez à jamais sous mes yeux ;
Soyez l’objet de mes hommages,
Mes législateurs et mes dieux :
Qu’à Priape on élève un temple
Où jour et nuit l’on vous contemple,
Au gré des vigoureux fouteurs ;
Le foutre y servira d’offrandes,
Les poils de couilles de guirlandes,
Les vits de sacrificateurs.

Aigle, baleine, dromadaire,
Insecte, animal, homme, tout,
Dans les cieux, sous l’eau, sur la terre,
Tout nous annonce que l’on fout :
Le foutre tombe comme grêle,
Raisonnable ou non, tout s’en mêle,
Le con met tous les vits en rut :
Le con du bonheur est la voie,
Dans le con gît toute la joie,
Mais hors du con point de salut.

Quoique plus gueux qu’un rat d’église,
Pourvu que mes couillons soient chauds,
Et que le poil de mon cul frise,
Je me fous du reste en repos.
Grands de terre l’on se trompe,
Si l’on croit que de votre pompe
Jamais je puisse être jaloux :
Faites grand bruit, vivez au large ;
Quand j’enconne et que je décharge,
Ai-je moins de plaisirs que vous ?

Que l’or, que l’honneur vous chatouille,
Sots avares, vains conquérants ;
Vivent les plaisirs de la couille !
Et foutre des biens et des rangs.
Achille aux rives du Scamandre,
Pille, détruit, met tout en cendres ;
Ce n’est que feu, que sang, qu’horreur :
Un con paraît, passe-t-il outre ?
Non, je vois bander mon jean-foutre ;
Le héros n’est plus qu’un fouteur.

De fouteurs la fable fourmille :
Le soleil fout Leucothoé,
Cynire fout sa propre fille,
Un taureau fout Pasiphaé ;
Pygmalion fout sa statue,
Le brave Ixion fout la nue ;
On ne voit que foutre couler :
Le beau Narcisse pâle et blême,
Brûlant de se foutre lui-même,
Meurt en tachant de s’enculer.

Socrate, direz-vous, ce sage,
Dont on vante l’esprit divin,
Socrate a vomi peste et rage,
Contre le sexe féminin :
Mais pour cela le bon apôtre,
N’en n’a pas moins foutu qu’un autre ;
Interprétons mieux ses leçons :
Contre le sexe il persuade ;
Mais sans le cul d’Alcibiade,
Il n’eût pas tant médit des cons.

Mais voyons ce brave cynique,
Qu’un bougre a mis au rang des chiens,
Se branler gravement la pique,
À la barbe des Athéniens :
Rien ne l’émeut, rien ne l’étonne ;
L’éclair brille, Jupiter tonne,
Son vit n’en est point démonté ;
Contre le ciel sa tête altière,
Au bout d’une courte carrière,
Décharge avec tranquillité.

Cependant Jupin dans l’Olympe,
Perce des culs, bourre des cons ;
Neptune au fond des eaux y grimpe,
Nymphes, sirènes et tritons ;
L’ardent fouteur de Proserpine,
Semble dans sa couille divine,
Avoir tout le feu des enfers :
Amis, jouons les mêmes farces ;
Foutons tant que le con des garces
Nous foute enfin l’âme à l’envers.

Tysiphone, Alecto, Mégere,
Si l’on foutait encor chez vous,
Vous Parques, Caron et Cerbère,
De mon vit vous tâteriez tous :
Mais puisque par un sort barbare,
On ne bande plus au Ténare,
Je veux y descendre en foutant ;
Là, mon plus grand tourment, sans doute,
Sera de voir que Pluton foute,
Et de n’en pouvoir faire autant.

Redouble donc tes infortunes,
Sort, foutu sort, plein de rigueur ;
Ce n’est qu’à des âmes communes
À qui tu peux foutre malheur :
Mais la mienne que le vit d’un carme,
Se ris des maux présents, passés :
Qu’on m’importe ? mon vit me reste ;
Je bande, je fous, c’est assez.

Alexis Piron (1710)

democ-soc a écrit:

Bon allez ca nous rappellera le meeting de Bercy, alors va pour la totale:

LA ROSE ET LE RÉSÉDA ( Louis Aragon )
Celui qui croyait au ciel
celui qui n'y croyait pas
Tous deux adoraient la belle
prisonnière des soldats
Lequel montait à l'échelle
et lequel guettait en bas
Celui qui croyait au ciel
celui qui n'y croyait pas
Qu'importe comment s'appelle
cette clarté sur leur pas
Que l'un fut de la chapelle
et l'autre s'y dérobât
Celui qui croyait au ciel
celui qui n'y croyait pas
Tous les deux étaient fidèles
des lèvres du coeur des bras
Et tous les deux disaient
qu'elle vive et qui vivra verra
Celui qui croyait au ciel
celui qui n'y croyait pas
Quand les blés sont sous la grêle
fou qui fait le délicat
Fou qui songe à ses querelles
au coeur du commun combat
Celui qui croyait au ciel
celui qui n'y croyait pas
Du haut de la citadelle
la sentinelle tira
Par deux fois et l'un chancelle
l'autre tombe qui mourra
Celui qui croyait au ciel
celui qui n'y croyait pas
Ils sont en prison
Lequel a le plus triste grabat
Lequel plus que l'autre gèle
lequel préfère les rats
Celui qui croyait au ciel
celui qui n'y croyait pas
Un rebelle est un rebelle
deux sanglots font un seul glas
Et quand vient l'aube cruelle
passent de vie à trépas
Celui qui croyait au ciel
celui qui n'y croyait pas
Répétant le nom de celle
qu'aucun des deux ne trompa
Et leur sang rouge ruisselle
même couleur même éclat
Celui qui croyait au ciel
celui qui n'y croyait pas
Il coule, il coule, il se mêle
à la terre qu'il aima
Pour qu'à la saison nouvelle
mûrisse un raisin muscat
Celui qui croyait au ciel
celui qui n'y croyait pas
L'un court et l'autre a des ailes
de Bretagne ou du Jura
Et framboise ou mirabelle
le grillon rechantera
Dites flûte ou violoncelle
le double amour qui brûla
L'alouette et l'hirondelle
la rose et le réséda

Lu par Bayrou, ca m'avait transporté.
Ca avait transporté tout le monde d'ailleurs, je crois...

Allez, les poèmes calment les esprits ...
Je remets celui-ci en premier plan !
C'est aussi un amoureux des poètes FBayrou.

Sous le pont Mirabeau coule la Seine
Et nos amours
Faut il qu'il m'en souvienne
La joie venait toujours après la peine

Vienne la nuit, sonne l'heure
les jours s'en vont, je demeure.

Guillaume Appolinaire.

Dessine-moi le temps
les pistes poudre riz insouciantes des champs
où gémit le sorgho,
les heures à l’affût du silence et de
l’ombre
en triangle pliés sous le
nombre

des branches

Dessine-moi les
sentes
la
vie comme un serpent qui écarte

les pierres
et le soleil à mordre entre deux frissons gris

dessine moi le feu qui s’émiette tout seul

et de ses cendres bleues

élargit muettement le cercle des repas
déjà pris

Dessine-moi la terre
les éteules dorées qui finissent de
traire
quelques restes du
jour avant de se coucher

nue si mon âme est nue

revêts-la de couleurs et fais tourner

manège

On sera sur du blanc lorsque viendra la nuit

Être
le merveilleux de l’arbre
le nom rude écorcé pas plus loin que le vent
le je des feuilles
brèves
encerclé de bras fous un étrange
et le cœur
gravé pour la patience

Être
le port du serpent vert
dont la rumeur étreint les ombres assoupies
l’épaule grave où tout s’apaise
le tronc ardent qui sauve
l’étoffe sublimée dans la moiteur des chants

Être
l’élan muet
par beauté
toit sans pierre
voguant au bleu de toutes les fables
l'orgue des sources vraies
le pas enraciné aux cimes des rivières
et la noce grandie de la Terre et du Ciel